"On pourrait partir très loin, très longtemps.
On pourrait se mettre dans une voiture. On pourrait rouler. Rouler vite,
non, tranquillement, on n’est pas pressée maintenant qu’on est partie,
on a tout notre temps. On pourrait prendre le chemin sinueux qui descend
entre les vignes, descend vers la ville. On pourrait tourner à droite.
On pourrait partir très loin, très longtemps. On n’emmènerait rien, on
partirait comme ça avec nos chaussures argentées et notre pull kaki. Une
voiture, finalement, c’est comme une petite maison. On pourrait partir
sans penser à rien, sans penser à personne. On pourrait rouler tout
droit, toujours tout droit, ça ira bien quelque part. On pourrait
s’arrêter de temps en temps pour regarder les arbres dans les yeux. On
pourrait s’arrêter de temps en temps. On pourrait ne pas se souvenir de
ce qui s’est passé. On pourrait oublier d’où l’on vient, partir très
loin, très longtemps, partir très vite. Partir très lentement, on n’est
pas pressée maintenant qu’on est partie, on a tout notre temps.
Maman, elle s’est absentée tout doucement, tout doucement. Elle a cru qu’on pouvait quitter sans laisser de traces. Elle a cru qu’il n’y aurait pas de vagues, que c’était finalement simple, si simple. Elle a cru qu’il suffisait de mettre ses chaussures, de prendre sa voiture, de rouler tout droit. Maman, elle a déclenché une vraie tempête. Une tempête de papa qui crie, qui casse les choses, les choses d’elle, qui pleure. Une tempête de papa qui brûle les choses, les choses d’elle, une fumée dans la cuisine, qui casse, casse au marteau, il dit que ça lui fait du bien.
Yann Bourven extrait de: "Le dérèglement" Editions Sulliver
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\|||||||||||||||||||||[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[
".../... Et dès ce premier matin le soleil me désignait au loin, d’un doigt souriant, ces cimes bleues de la mer qui n’ont de nom sur aucune carte géographique, jusqu’à ce qu’étourdi de sa sublime promenade à la surface retentissante et chaotique de leurs crêtes et de leurs avalanches, il vînt se mettre à l’abri du vent dans ma chambre, se prélassant sur le lit défait et égrenant ses richesses sur le lavabo mouillé, dans la malle ouverte, où par sa splendeur même et son luxe déplacé, il ajoutait encore à l’impression du désordre. Hélas, le vent de mer, une heure plus tard, dans la grande salle à manger – tandis que nous déjeunions et que, de la gourde de cuir d’un citron, nous répandions quelques gouttes d’or sur deux soles qui bientôt laissèrent dans nos assiettes le panache de leurs arêtes, frisé comme une plume et sonore comme une cithare – il parut cruel à ma grand’mère de n’en pas sentir le souffle vivifiant à cause du châssis transparent mais clos qui, comme une vitrine, nous séparait de la plage tout en nous la laissant entièrement voir et dans lequel le ciel entrait si complètement que son azur avait l’air d’être la couleur des fenêtres et ses nuages blancs un défaut du verre. Me persuadant que j’étais « assis sur le môle » ou au fond du « boudoir » dont parle Beaudelaire, je me demandais si son « soleil rayonnant sur la mer » ce n’était pas – bien différent du rayon du soir, simple et superficiel comme un trait doré et tremblant – celui qui en ce moment brûlait la mer comme une topaze, la faisait fermenter, devenir blonde et laiteuse comme de la bière, écumante comme du lait, tandis que par moments s’y promenaient çà et là de grandes ombres bleues, que quelque dieu semblait s’amuser à déplacer en bougeant un miroir dans le ciel.
